Vu de Roumanie

Hier soir (ou plutôt cette nuit), je me suis laissé entrainer pour la seconde fois au Bamboo Club, place to be par excellence à Bucarest, et là je me suis interrogé : serais-je en train de devenir un jeune con ?

Normalement, j'aurais du m'extasier devant les belles carrosseries garées devant l'entrée (BMW, Bentley, Maserati...) et parquées à l'intérieur (vraies brunes, fausses blondes, vraies blondes, hauteurs variables de talon et épaisseur divergente du blush sur les lèvres), m'ennivrer des remix post-80's (les trépidations de la machine chantait Brigitte BARDOT : ici, musique tellement forte qu'inaudible, si ce n'est par les vibrations du sol vous remontant le long des mollets), m'extasier de voir tant d'esbrouffe, de bellatres, de vieux beaux, de Barbie-girls, de Ken(s)...

Mais non, rien à faire : parqués dans plus de 1.000m2, sans que personne ne danse, tout le monde semblait s'emmerder, ayant comme seul souci de s'afficher et de dire : "j'y étais et j'y ai trouvé ma part de rêve". C'est vrai qu'une fois entré, on oublie tout et Bucarest a soudainement un petit côté Ibiza, la mousse en moins (du moins, j'imagine, je ne suis jamais allé à Ibiza...). Finalement, ce que j'ai le plus apprécié, c'était dans un couloir trois go-go dancers fumer une clope en se racontant des blagues entre copines avant d'aller se trémousser sous les spotlights : leur part de naturel en quelque sorte, avant les chorégraphies très étudiées et le ballet des regards (masculins et féminins) braqués sur elles comme les phares d'une voiture sur une biche approchant vers les lumières de la ville.